Gravedad

Es rarísimo cómo, a veces, formular la misma idea de forma distinta produce nuevas ideas, ocurrencias, ociosidades.

Estaba ayer Iván explicándole a Tina, mi gata, cómo funcionaba la gravedad. Le advertía que, de no tener cuidado, su cuerpo iba a ser víctima del fenómeno que le daba nombre a la ley. (Bueno, primero, aquellos que crean que los métodos Montessori no son útiles con los animales... están en lo cierto. Pero pues siempre es mejor explicarle a Teo (el perro papá que presenció el nacimiento de sus 11 hijos y tampoco está tan fascinado con la paternidad) por qué no debería subirse al sillón y luego mentarle la madre, que mentársela así nada más, sin “agua va”) Y entonces le decía: “Mira Tina, las cosas, cuando nada las detiene, tienen la tendencia a caer hasta que algo las detenga”. Y me quedó tan claro. Las cosas necesitan sentirse apapachadas. Siempre se están tocando la una a la otra y a nosotros. Y nosotros, sentados, arrimándonos a las sillas, y ellas coqueteando con el piso, y éste abarcándolo todo, abrazando a los sillones, apoyados en las paredes, en donde se quedaron dormidos los cuadros y hasta el techo, que se la pasa peleándose con el piso, dándole la espalda, pero atraído hasta compenetrarse con él (como amantes). Todo estaba entrelazado y todo estaba tan claro. La fuerza de gravedad no es el nueve punto no me acuerdo cuánto por el que uno tiene que multiplicar para pasar el examen, sino que es un grito desesperado por cariño. Una necesidad tan humana que por la soberbia, también tan humana, no se le confiere a las cosas, pero que me parece ahora tan evidente. Y entonces, se me ocurrió que el jet lag no es un desequilibrio debido al cambio de husos horarios, sino un reclamo del cuerpo por andar tanto tiempo suspendidos, sin cariño.